应该去整理一些植物信息，能增强文字的文艺气息。热爱植物的人本就热爱生活。
手上、嘴唇上的伤痕。似乎从来没体会过那样的痛苦。不过我想，若我在那样的境地里，会有同样的经历。我明白，我没有无可匹敌的力量，但我会展现出无可匹敌的勇气。
余华的作品有着粗俗的美感。其实粗俗本身就是在这过度虚伪的世界里的一种最真实的美感，我们的一切都来自土壤，怎么会嫌弃土呢？（我是看不出有哪里粗俗，别人的话听听就好，喜不喜欢自己定夺）
只是想破脑袋也不可能把文字写得流畅，不如随手一扔，显得更自然些。
生命中的特殊经历都是礼物。即便它们携带着尖锐的刺，即便它们会给我们留下不可愈合的伤。
可能，能够称得上传奇的故事都像爽文一般，突然闯入生活，然后，它把心里留下的残垣断壁清理干净，暴风雨后，出现了彩虹。“苦心膏沐不论赀，富贵人生各有时。”
我不知道为何自己看什么都带着幽怨，似乎读书读多了，整个心也被悲伤占据。如果故事没有结局，总可以幻想，可故事总是有结局，总是差强人意。“人生若只如初见，何事秋风悲画扇？”
让你少读些后主易安，少玩点桌游就是不听，这些好了，整个灵魂都被染成了蓝色。
其实故事是有无数的阳光的，只是，不知何时，渺小的我不再期待阳光，似乎我会被阳光烤焦。
我不期待永远，只是希望做事有始有终，我不是在与谁较劲，只是不想太遗憾而已。
酸味真重！多去看看书吧！希望望着蓝色上，涂一下激情的红，以便追逐高贵的紫。
被伤痕划破的微笑。渐渐淡去的血迹。
撒下一把谷粒，鸡鸭张开翅膀争抢着扑棱过来。就如同开席时，大嚼食物的人们挤在一起。
过往的风尘仆仆历历在目，如今依旧风尘仆仆。我们是替换用的螺丝，并不是美好的缔造者，是美好的想象者、祈求者。
我们不可能在生命的一小段时间里倾泻出指向一事的全部悲伤，我们不能记得那悲伤全部，不能把那部分全部诉说清楚。只能是把它留在心里，酿出一坛半坛苦酒，请有缘或无缘的人品尝。无酒何以成诗，无诗何须饮酒。酒即是悲，悲即是酒。
离去，余音还在耳畔，那梦幻的气息久久不散。精神振作的方法无处可寻，最多是回避那分别时的缠，变得顿感。
外部的干扰的声音渐渐远去，心里的愁云却落下雨来，那苦雨融进血液，扩散开来。只留我一人抵抗着，我明白这感觉会消失，可还需忍耐一段时间。
好似我无事可做，一天是用来悲伤一样。多么奢靡呦！当我学会不再执着与结果，当我学会接受全部的失败，哪里会有悲伤呢？美好的回忆汇集成海洋，不停的奋斗固化成石板，我们，会有时间。
相遇。
给缘些时间。
疼痛在怀，更该明白，没有无缘无故的成功，一如没有无缘无故的爱。
财重才轻，携财寸步难行，怀才身轻如燕？过去的老令如今行不通了吗？其中还是有所奥妙。
不经历担心、挫败、忧愁、求成、怎么会成长呢？一处伤痕也没有，怎么能说是老练？没吹过晓风，没伴过残月，怎会成功呢？
我要做的事，必须要做到。武库·三陈。收割！
嚼豆子的时候，半张脸都在动。
如果不善于描述风暴的酝酿，可以提供一个残破的梦，醒来直接面对风暴。经受洗礼，最可贵的事情才会
真的展现出来。
文眼：“他见到的不是一个从灾难里走出来的人，在霞光里走来的是一个欢欣的父亲。”
所以说孤独的我是在人群里寻找着一个人，那是一个确切的人，又似乎是一个不确切的人，我一直一直猜测，又不断失望。当心里有了不确切的确切，无论寻到什么，都必然不是心之所想。
苍白的天空，飘零着羽毛般的雪，似乎想把这土地上一切有邪念的灵魂，彻底地掩埋在这缓慢的温柔之下。
没有尽头。
那雾气迟早会散，也从不会接纳新的雾气，似乎从存在的那刻起就有了明确的目标，彻彻底底消逝在这苍白的天空之下。
可终究，旭日之光如浪涛般从东方涌来，一切都过去了。
于普通人来说，能用于对抗命运的，只有这一技之长。或许每一次叹息，都是命运给我们的指示，当我们顺着这指示走下去，天就亮了。
动画片里的融合怎么会那样容易。如果我能把我所学融合起来，呵！可哪有那么容易呢？
主人公说了，就一定做到。
小孩子、糖豆、玻璃珠、书。
近乎永恒的人间，一幕又一幕相似的剧情如车轮般翻滚着，一直延展到看不见的天际。
我的春天。还没有来。
我的情没那么深，更多的，是无力的回避，懦弱地躲避。
或许我也带着一个箍，想摘下他，需要费些力气。
我也要在浪里寻找一朵花。可那花必须属于我才行。于是一阵风过，我依旧一无所有。
或许可以去旅行。我需要一场苦旅，一次破除孤独的最深的孤独。
无论如何，我都没有丝毫恐惧可言。失败的话，再试一次就好了。
花开自会花落，人无百日好，花无百日红。
形容一个人放松：像一张皱皱巴巴的纸被逐渐展平。
我不知道是否，血性来自残缺与仇恨。
但是我知道，仅有血性是不够的。
我同时也知道，没有血性是危险的，有覆灭的危险。
这枯槁的心，需要阵痛来唤醒。这颓废且寒冷的身体，需要活动活动了。
小说是充满遗憾的，有人果断就会有人忧郁，故事，也是因此得到延长。
有书的时光是最珍贵的时光。我知道一切努力都没有白费。光从破开的屋顶射下，于是又有了光。
手上、嘴唇上的伤痕。似乎从来没体会过那样的痛苦。不过我想，若我在那样的境地里，会有同样的经历。我明白，我没有无可匹敌的力量，但我会展现出无可匹敌的勇气。
余华的作品有着粗俗的美感。其实粗俗本身就是在这过度虚伪的世界里的一种最真实的美感，我们的一切都来自土壤，怎么会嫌弃土呢？（我是看不出有哪里粗俗，别人的话听听就好，喜不喜欢自己定夺）
只是想破脑袋也不可能把文字写得流畅，不如随手一扔，显得更自然些。
生命中的特殊经历都是礼物。即便它们携带着尖锐的刺，即便它们会给我们留下不可愈合的伤。
可能，能够称得上传奇的故事都像爽文一般，突然闯入生活，然后，它把心里留下的残垣断壁清理干净，暴风雨后，出现了彩虹。“苦心膏沐不论赀，富贵人生各有时。”
我不知道为何自己看什么都带着幽怨，似乎读书读多了，整个心也被悲伤占据。如果故事没有结局，总可以幻想，可故事总是有结局，总是差强人意。“人生若只如初见，何事秋风悲画扇？”
让你少读些后主易安，少玩点桌游就是不听，这些好了，整个灵魂都被染成了蓝色。
其实故事是有无数的阳光的，只是，不知何时，渺小的我不再期待阳光，似乎我会被阳光烤焦。
我不期待永远，只是希望做事有始有终，我不是在与谁较劲，只是不想太遗憾而已。
酸味真重！多去看看书吧！希望望着蓝色上，涂一下激情的红，以便追逐高贵的紫。
被伤痕划破的微笑。渐渐淡去的血迹。
撒下一把谷粒，鸡鸭张开翅膀争抢着扑棱过来。就如同开席时，大嚼食物的人们挤在一起。
过往的风尘仆仆历历在目，如今依旧风尘仆仆。我们是替换用的螺丝，并不是美好的缔造者，是美好的想象者、祈求者。
我们不可能在生命的一小段时间里倾泻出指向一事的全部悲伤，我们不能记得那悲伤全部，不能把那部分全部诉说清楚。只能是把它留在心里，酿出一坛半坛苦酒，请有缘或无缘的人品尝。无酒何以成诗，无诗何须饮酒。酒即是悲，悲即是酒。
离去，余音还在耳畔，那梦幻的气息久久不散。精神振作的方法无处可寻，最多是回避那分别时的缠，变得顿感。
外部的干扰的声音渐渐远去，心里的愁云却落下雨来，那苦雨融进血液，扩散开来。只留我一人抵抗着，我明白这感觉会消失，可还需忍耐一段时间。
好似我无事可做，一天是用来悲伤一样。多么奢靡呦！当我学会不再执着与结果，当我学会接受全部的失败，哪里会有悲伤呢？美好的回忆汇集成海洋，不停的奋斗固化成石板，我们，会有时间。
相遇。
给缘些时间。
疼痛在怀，更该明白，没有无缘无故的成功，一如没有无缘无故的爱。
财重才轻，携财寸步难行，怀才身轻如燕？过去的老令如今行不通了吗？其中还是有所奥妙。
不经历担心、挫败、忧愁、求成、怎么会成长呢？一处伤痕也没有，怎么能说是老练？没吹过晓风，没伴过残月，怎会成功呢？
我要做的事，必须要做到。武库·三陈。收割！
嚼豆子的时候，半张脸都在动。
如果不善于描述风暴的酝酿，可以提供一个残破的梦，醒来直接面对风暴。经受洗礼，最可贵的事情才会
真的展现出来。
文眼：“他见到的不是一个从灾难里走出来的人，在霞光里走来的是一个欢欣的父亲。”
所以说孤独的我是在人群里寻找着一个人，那是一个确切的人，又似乎是一个不确切的人，我一直一直猜测，又不断失望。当心里有了不确切的确切，无论寻到什么，都必然不是心之所想。
苍白的天空，飘零着羽毛般的雪，似乎想把这土地上一切有邪念的灵魂，彻底地掩埋在这缓慢的温柔之下。
没有尽头。
那雾气迟早会散，也从不会接纳新的雾气，似乎从存在的那刻起就有了明确的目标，彻彻底底消逝在这苍白的天空之下。
可终究，旭日之光如浪涛般从东方涌来，一切都过去了。
于普通人来说，能用于对抗命运的，只有这一技之长。或许每一次叹息，都是命运给我们的指示，当我们顺着这指示走下去，天就亮了。
动画片里的融合怎么会那样容易。如果我能把我所学融合起来，呵！可哪有那么容易呢？
主人公说了，就一定做到。
小孩子、糖豆、玻璃珠、书。
近乎永恒的人间，一幕又一幕相似的剧情如车轮般翻滚着，一直延展到看不见的天际。
我的春天。还没有来。
我的情没那么深，更多的，是无力的回避，懦弱地躲避。
或许我也带着一个箍，想摘下他，需要费些力气。
我也要在浪里寻找一朵花。可那花必须属于我才行。于是一阵风过，我依旧一无所有。
或许可以去旅行。我需要一场苦旅，一次破除孤独的最深的孤独。
无论如何，我都没有丝毫恐惧可言。失败的话，再试一次就好了。
花开自会花落，人无百日好，花无百日红。
形容一个人放松：像一张皱皱巴巴的纸被逐渐展平。
我不知道是否，血性来自残缺与仇恨。
但是我知道，仅有血性是不够的。
我同时也知道，没有血性是危险的，有覆灭的危险。
这枯槁的心，需要阵痛来唤醒。这颓废且寒冷的身体，需要活动活动了。
小说是充满遗憾的，有人果断就会有人忧郁，故事，也是因此得到延长。
有书的时光是最珍贵的时光。我知道一切努力都没有白费。光从破开的屋顶射下，于是又有了光。